О религии
Мне странно это, да и неприятно,
Все лицедейство, ложь и суеверия,
Мне, правда, вовсе это не понятно,
Сочувствие в душе, но не доверие.
Как можно верить в надпись на заборе?
Что стала позже, как бы, на скрижалях,
Орудием того в о жизни споре,
Кто ходит в душу в порванных сандалях.
И пусть они снаружи белым цветом,
Покрашены, но вот подошв их след,
В истории оставленный, при этом,
Имеет очень грязный, черный цвет.
И не гармонию он в мир собой являет,
Не свет добра, а тьму противоречий,
И в туже тьму, собой путь представляет,
Не на свободу, а в загон овечий.
Он нарушает все свои заветы,
В надежде на прощенье где-то свыше,
И овцам выдает свои запреты,
И разрешает все, тем, кто повыше.
Нам говорят, что это наши скрепы,
Но скрепы те - труха былых преданий,
Смердит от них, хранящих свои склепы,
Поверженных уже повествований.
Путь в темноту, подложный свет надежды,
Святая ложь, нам выдана за правду,
Удобно, если овцы все невежды,
Рулить отарой, ей суля награду.
