О религии

Мне странно это, да и неприятно,

Все лицедейство, ложь и суеверия,

Мне, правда, вовсе это не понятно,

Сочувствие в душе, но не доверие.

Как можно верить в надпись на заборе?

Что стала позже, как бы, на скрижалях,

Орудием того в о жизни споре,

Кто ходит в душу в порванных сандалях.

И пусть они снаружи белым цветом,

Покрашены, но вот подошв их след,

В истории оставленный, при этом,

Имеет очень грязный, черный цвет.

И не гармонию он в мир собой являет,

Не свет добра, а тьму противоречий,

И в туже тьму, собой путь представляет,

Не на свободу, а в загон овечий.

Он нарушает все свои заветы,

В надежде на прощенье где-то свыше,

И овцам выдает свои запреты,

И разрешает все, тем, кто повыше.

Нам говорят, что это наши скрепы,

Но скрепы те - труха былых преданий,

Смердит от них, хранящих свои склепы,

Поверженных уже повествований.

Путь в темноту, подложный свет надежды,

Святая ложь, нам выдана за правду,

Удобно, если овцы все невежды,

Рулить отарой, ей суля награду.