На убыль

На убыль дни,

а годы – на покос.

Седые косы под серпы ложатся,

а небо выливает купорос

на медь,

которой городами сжаться –

до памятников, флюгеров, крестов

и кованых оградок ресторанных –

всего осталось.

Под дождём не стой –

не властен он твои заштопать раны,

но вот идёт,

к дорогам-швам прирос

и к нам,

чью жизнь не перескажешь вкратце.

На убыль дни.

А годы – на покос.

И головы под серп луны ложатся.

 

Или любви.