На убыль
На убыль дни,
а годы – на покос.
Седые косы под серпы ложатся,
а небо выливает купорос
на медь,
которой городами сжаться –
до памятников, флюгеров, крестов
и кованых оградок ресторанных –
всего осталось.
Под дождём не стой –
не властен он твои заштопать раны,
но вот идёт,
к дорогам-швам прирос
и к нам,
чью жизнь не перескажешь вкратце.
На убыль дни.
А годы – на покос.
И головы под серп луны ложатся.
Или любви.
