NEWERMORE ( 4:20)
Своё сознанье перестроя
и став со звёздами на ты,
налей в открытый рот покоя
глоток горячей суеты.
Пусты и руки и стаканы.
Нирваны мёртвая тоска.
Воспоминанья - соль на раны.
Летят мгновенья у виска
как будто пули.
Обманули,
когда обещанные сны,
растаяли в Аду весны.
( Сны были зимними ) Уснули
под утро лишь. Ты пробежишь
по лезвию над Стиксом чёрным,
как по широкому мосту.
Спас может быть нерукотворным,
когда заснули на посту
мысль с логикой, напившись веры
холодной, крепкой. ( Аж свело
и передёрнуло ... ) Зато
мурлычат на груди химеры -
мечты, вцепляясь коготками
в больные души. А в окне
я вижу - всадник на коне.
И понимание витками
закружит мысли - Конь не белый!
Он - Бледный! Попрощайся с телом!
Реинкарнируй в серый прах!..
Сжигаем время на кострах
весёлых оргий и гулянок.
Обычных пьянок.
По глазам
кошмарный сон.
А где то там
-
огни. А боль течёт из ранок.
( Играем в жмурки )
Мы - окурки.
На всех идеей подожгли
и искурили.
На пЫ'ли
следы остались. Корабли
давно все сгнили у причала.
И снова сказочка с начала -
как скуки опустилась мгла
и стала целью и причиной.
На лица близких смерть легла
демографической морщиной.
И нам без клина выбить клин
нельзя!
Кто в центре середин -
плечами сдавленный прохожих,
людей обшитых тонкой кожей.
В ранимость душ - весёлый туш.
( А пьяного тащить под душ -
бессмысленно, но что то надо
ведь делать? ) Раздавите гада,
которого зовут - ПРОТЕСТ.
Нам хватит в кинозале мест,
чтоб посмотреть на эту драму -
про Шиву, Вишну и про Браму,
идущих на войну без флага.
А '' камень - ножницы - бумага '' -
психологический расчёт.
Героям умершим - почёт!
( Они двух видов - дураки,
что лезут грудью на штыки
и те кто ратью шли на рать,
но не умели воевать. )
Из окон прыгали, с моста
с трудом решившись или смело.
Вот так художник - Высота
рисует на асфальте тело.
Потом его менты обводят
по контуру. Лишь для дождя
рисунок этот. Хороводят
сухие листья, зиму ждя.
Они мертвы давно! В четыре
свет погаси в своей квартире
минут на двадцать, а потом
вложи письмо в четвёртый том
американского поэта,
который рассказал про это,
как он сидел один в ночи,
а ворон каркнул - НЕВЕРМОР!
Простор не видно из за штор.
И замолчи! И замолчи!
Врачи не лечат. Их лекарства
разрушили все наши царства.
Остался только трон.
Рассвет.
И ничего в нём больше нет ...
© Сергей Высокополянский
