Вы скажете...

Вы скажете: кому нужны стихи?

И я отвечу: знаю, никому!

Как ночью звёзды в небе далеки,

Поэты в тишине по одному

Средь вязкой повседневной суеты

И глины повседневности побед

Пытаются выращивать цветы,

Из строчек – строфы, из цветов – букет,

Что в сокровенных уголках их хрупких душ

Скрываются, являясь Богу ночью.

Их не встречает благодарный туш.

И славы им совсем никто не прочит.

Их презирают, снисходительно смотря,

Что, брат, не выбрался ещё из детства?

И с табаковской интонацией: «Нельзя!

С колбаской бутерброд – отличное, брат, средство,

Чтоб выбить дурь, заставив жить «как все»,

Без соплежуйских глупых сантиментов…».

А мне бы утром летним по росе

Смыть «мудрость» этих «Старости Агентов»!