Вы скажете...
Вы скажете: кому нужны стихи?
И я отвечу: знаю, никому!
Как ночью звёзды в небе далеки,
Поэты в тишине по одному
Средь вязкой повседневной суеты
И глины повседневности побед
Пытаются выращивать цветы,
Из строчек – строфы, из цветов – букет,
Что в сокровенных уголках их хрупких душ
Скрываются, являясь Богу ночью.
Их не встречает благодарный туш.
И славы им совсем никто не прочит.
Их презирают, снисходительно смотря,
Что, брат, не выбрался ещё из детства?
И с табаковской интонацией: «Нельзя!
С колбаской бутерброд – отличное, брат, средство,
Чтоб выбить дурь, заставив жить «как все»,
Без соплежуйских глупых сантиментов…».
А мне бы утром летним по росе
Смыть «мудрость» этих «Старости Агентов»!
