ОСЕННИЙ ПОЛОНЕЗ

Тополь тихо догорает, как свеча,

шлейф с горы ползёт белёсого тумана;

я любимую обидел сгоряча,

и вина теперь на сердце постоянна.

 

А поэты – это чистые врали,

так соврут – правдивей не было! – в деталях;

синь небесную прошили журавли

нитью серою и растворились в далях.

 

И нельзя не полюбить весь этот край,

с морем этим, с этой гор влекущей статью:

за грехи меня, Всевышний, покарай,

осени лишь эту землю благодатью.

 

Я пойду за виноградник в ближний лес

и увижу, как, в браслетах из кизила,

осень чопорно танцует полонез,

хоть недавно вальс-бастон она любила.

 

Выйдут из леса навстречу грибники

с кузовками и ведром – грибов навалом,

и подбросят к окончанию строки

рифму звонкую, которой не хватало.

 

И летит багряный лист по ноябрю,

и парчовую паук развесил пряжу:

я любимой хризантемы подарю,

я надеюсь, что вину свою заглажу.

 

А поэты, ну не то чтобы врали,

просто им земных чудес всё время мало:

синь небесную прошили журавли,

да и ласточек, как не было, – ни стало…