7. Благороднейшее - Поэзия
Утекает сквозь пальцы время,
Как волос твоих дивных россыпь.
Предан мастер своей поэме
Еженощно – какой там «просып»?
Ты ведь лист своего поэта.
Дай любовно сперва разглажу.
В этом деле полно секретов.
Важных, чтоб обойтись без лажи.
Лист мой… Девственно ты белее
Всех былых – те я мог и скомкать.
Но тебя холю и лелею.
Вот и строки шепчу негромко,
Чтоб писать на тебе губами.
Дальше – россыпи многоточий
Язычком… Все вожжется в память
Твою нежную, да, листочек?
Сила творчества колдовская.
Ты мистичней заклятых грамот:
Рви-мечи – твоя плоть такая -
Дальше-страстнее… А с утра мы
Будем только нежней... Однако
Это после… Ну а пока что –
Я пишу много букв и знаков.
Ну а ты понимаешь каждый.
Поцелуй – стон
изящной рифмой.
Столько мыслей, идей да эврик!
Ощущаешь ли, как игрив мой
Карандаш, что творит шедеврик?
Изощреннейшим каллиграфом
Предстаю… И пишу ТО слово
Под коленочкой… Знаешь, право –
Остроты нет в других, такого
Нет огня, чтобы выжечь-высечь
Эту рукопись из анналов
Нашей памяти… Столько тысяч
Поцелуев… Но вот к финалу
Подхожу… Так до плоти режет
Лист бумаги порой, до крика…
И дыханье обоих реже.
Как же ты вдохновляешь дико!
Если режешь – до сердца сходу
Достаешь… Что б ни отвлекало –
Ты навеешь поэмы, оды,
Высочайшие мадригалы.
Вновь пишу, ведь в душе слова есть –
Пусть их выскажет стон певучий…
Встретим утро, в любви сливаясь
Парой чувственнейших созвучий.
