Все пытаемся мы измерить
Все пытаемся мы измерить,
Всему присвоить оценку,
Меру эту никак не проверить,
Эталонов переоценку,
Производит молва год от года,
Все меняется, нет постоянных,
Переменчива очень природа,
И критериев и данных.
Это так же как мерить стихи,
Какой-либо процентной шкалой,
Для кого-то они лихи,
Для кого-то полный отстой,
А кому души струны порвут,
А кому-то банальны, пустое
Эхом в сердце они вернут,
Для кого-то слишком простое,
Или сложно строчки понять,
И неверно толкуют смысл,
Или просто претит, не принять
И не верною кажется мысль.
Всякий сам своей жизни творец,
Кто есть критик? Мимо прохожий.
Он в своем мире пахарь и жнец
И на наш этот мир не похожий.
И критерий оценки его,
Задней мысли, бывает, порок,
Не несет в себе ничего,
Та оценка, пуст ее прок.
Не за ради оценок пишу,
И как можно то оценить.
Что я просто стихами дышу,
Как умею, пытаюсь в них жить.
Есть ли смысл это измерить?
И присвоить дыханью оценку?
Только время все сможет проверить,
Проведя свою переоценку.
