МОЁ ОДИНОЧЕСТВО

Моё одиночество, как заколоченный дом,

который стоит на отшибе, заросший крапивой,

и окна сквозь щели меж досок взирают стыдливо,

как бывший жилец утирает слезу рукавом.

 

Не топлено в доме… А сколько?... Не помнится лет

и холод такой, что и летом застыли в нём руки,

а будь по-другому, сейчас бы здесь бегали внуки

и пахло бы вкусно от жаренных мамой котлет.

 

Всесильное время в песок превращает гранит,

заснула в часах, часовым утомленным, кукушка,

а ямочка та, что осталась на пухлой подушке,

остыла давно и хозяйки тепло не хранит.

 

Как будто врасплох тебя время здесь может застать,

скрипят недовольные тяжестью ног половицы…

Ах, если бы в жизни, как в книге, листались страницы,

тогда бы я мог на начало её пролистать…

 

И вроде всё есть, только главного всё-таки нет:

покоя в душе и хоть с кем-то душой поделиться,

кто мог бы понять и обиду простить, и не злиться,

и кем бы всегда, как и дом этот, был я согрет.

 

Но душу нельзя описать стихотворной строкой,

она не из слов, за которыми время скрывалось…

Уже уходя, обернулся и мне показалось,

как будто бы мама мне вслед помахала рукой…..