СПАСЛА ПОЭТА

 

Я не жила в то гибельное время...

Но часто в мыслях, что ко мне летят,

Я представляю, как Сергей Есенин

В купе со мною едет в Ленинград.

На полке - чемодан из яркой кожи,

На столике - бутылка, в ней портвейн...

И я прошу: "Давай сойдем , Серёжа!

Рванем стоп-кран, и выпрыгнем в метель!"

А он глядит своим веселым взглядом,

И гордо произносит мне в ответ:

"Нельзя стоп-кран. Меня зовут. Мне надо.

Я не чета Демьянам. Я - Поэт!"

Я плачу, я прошу, на крик срываюсь!

Двадцать шестое. ПрОклятый декабрь.

И завтра - "Англетер". А я ведь ЗНАЮ...

Но он смеётся. Он беспечно-храбр.

Тут, изумив поэта ноутбуком,

Я долго тычу пальцем в монитор:

"Смотри, Сергей! Смотри: Сергей Безруков.

Ты - он. Он - ты. И ты, как видишь - мертв. "

Но тщетно всё. Есенин ни в какую.

Он мне кричит: "Ты - Черный человек!"

И я решаюсь долгим поцелуем

Остановить часов последних бег...

И вот уже, под Ленинградом где-то,

Вдвоем выходим в страшную метель.

Но мне тепло, ведь я спасла Поэта!

И даже больше: еду с ним в мотель.