Черта...

Мы все во сне, а может на яву,

Случайно выросли, а может постарели,

Что даже воды из божественной купели,

Уже не смоют нашу "седину" …

 

Блуждаем мы по переулкам тьмы,

Ищя приют для безутешной веры,

Где нас грызут не зная меры,

Пороки наши… как цепные псы…

 

Все как один, святые мудрецы,

По душам ходим, словно по дорогам…

Никто из нас не станет богом,

Мы никудышные творцы…

 

Но на показ чертовски мы послушны…

Нам вкус не ведан горьких поражений,

И на полях придуманных сражений,

Мы живы… от того, что малодушны…

 

Монетный звон, сменивший колокольный,

Наполнил души нам сполна…

И разве божья в том вина,

Что этот звон совсем не сердобольный? …

 

Надеясь всё же обрести покой,

Итог подводим мы чертой сплошною,

Что эта тьма является душою,

И пустоту нам не заполнить пустотой…

 

Не ровен час… сиянье ускользнёт,

Но взор наш так и не коснётся света…

Все мы уходим от ответа,

Не зная истинный исход…

 

Понять бы суть… и всё бы ничего…

Века живём как буд-то понимая…

Да только вот… ворота рая,

Не открывались уж давно…