Станет стиль другим, я это знаю...
Станет стиль другим, я это знаю.
Только, слово, снова словно соль...
Кто - то скажет, слабая, играю,
Кто - то испытает ту же боль...
Может быть, однажды гибкой стану,
Как под ношей жизненной трава...
Гнётся лишь, но всё же прорастает,
Слабая, лишь только на словах.
