Станет стиль другим, я это знаю...

Станет стиль другим, я это знаю.

Только, слово, снова словно соль...

Кто - то скажет, слабая, играю,

Кто - то испытает ту же боль...

 

Может быть, однажды гибкой стану,

Как под ношей жизненной трава...

Гнётся лишь, но всё же прорастает,

Слабая, лишь только на словах.