Мастер

В жёлтом песочном мареве будней

брошена скрипка хрупкой души,

порваны струны призрачных связей,

хламом заброшен корпус в глуши.

 

Стала не нужной песня вселенной,

стихла любовь в мелодиях чувств.

Ветер разнёс мотив жизни бренной,

голос пустыни – грустен и чужд…

 

Что же случилось с мастером слова?

Струны души он сумел оборвать…

Бьётся вопросом – тягостным стоном:

Где ж тебя, мастер, нужно искать?..

 

Мутный песок ложится слоями,

он так обычен – мелкая пыль,

не утолится жажда стихами,

если в основу брошена гниль.

 

Мастер, мой мастер, ты так желанен,

пусть обронил… так, сам – подними…

скрипку свою… хоть был обесславлен,

струны приладь, и жизнь в стих вдохни…