Письмо
Ложатся строчки криво, лист измят,
И почерк стал расшатанным, неровным…
«Пиши ему, как чувствуешь», - твердят
Измученные мысли монотонно.
«Привет, родной, прошло немало зим, а ты все так же грезишься ночами, а ты все так же нужен и любим… выстукивает рвано пульс: «Ску-ча-ю».
Обнять тебя в запальчивых мечтах, банальности шептать, трещать сорокой, немного раздражать, до стона «ах» тобою восхищаться, мой далекий, так хочется! Попробуй, напиши, что без тебя я просто половина, живу на полсердечка, полдуши, несутся дни раскатистой лавиной: сметают мимолетную тоску, срывают с губ усталые улыбки, и в суматошном будничном бегу немного отпускает.
Время зыбко. Тепло ладоней, нежное «пока», и тихий голос… память не тревожит весь долгий день. А ночь слетит с крючка, и в ней твое отсутствие – до дрожи, до новых слез, истерики…
Пять лет… ты только там дождись!»
Вот так. Нелепо.
Письмо клочком уляжется в столе.
Они не отправляются на небо…
Отзывы
Верис Дана30.08.2020
Блин... и слов-то нет.
Shifer_dark30.08.2020
Дана, в жизни для меня не все так страшно было, мы с этим человеком разошлись за пару лет до того, как его не стало, хотя дружили потом. А он неудачно женился и залез в петлю...
Костоусов Дмитрий02.09.2020
А хочется там много написать!
А за окном дождём шумит сентябрь.
Но стал недосягаем адресат.
И всё же, может, пару строк хотя бы
Доставят, улетая, журавли?
Ответа ждать, конечно, не придётся.
Ты там, в чужой заоблачной дали.
А я считаю осени и вёсны.
Увидимся ли там? К чему гадать...
Да только сердце тяжестью томится.
А по ночам приходят холода,
Стирая жизни хрупкие границы.
