Книга
Коровка божья, маленький "фольксваген",
ползёт неспешно по листу бумаги —
странице книги, брошенной в траву.
Как много надо мужества, отваги,
пролить ли крови, иль солёной влаги,
чтоб дочитать последнюю главу.
Сюжет её запутан: о подлоге
известно станет только в эпилоге.
Узнав в хитросплетениях интриг
самих себя — то в рубища, то в тоги
рядящихся, понять, что мы в итоге
прочли, увы, не лучшую из книг.
Коровка божья всё ползёт неспешно
к страницы краю — это неизбежно,
достигнув же его, она взлетит...
При свете дня, или во тьме кромешной
душа взлетит когда-нибудь, конечно,
не утолив свой к жизни аппетит.
И вспоминая в сладостной истоме
ту женщину, что выронила томик,
сомлев от зноя, в смятую траву,
осознаёшь: на жизненном изломе
нам ничего не остаётся, кроме,
как только бредить, бредить наяву...
