Книга

Коровка божья, маленький "фольксваген",

ползёт неспешно по листу бумаги —

странице книги, брошенной в траву.

Как много надо мужества, отваги,

пролить ли крови, иль солёной влаги,

чтоб дочитать последнюю главу.

 

Сюжет её запутан: о подлоге

известно станет только в эпилоге.

Узнав в хитросплетениях интриг

самих себя — то в рубища, то в тоги

рядящихся, понять, что мы в итоге

прочли, увы, не лучшую из книг.

 

Коровка божья всё ползёт неспешно

к страницы краю — это неизбежно,

достигнув же его, она взлетит...

При свете дня, или во тьме кромешной

душа взлетит когда-нибудь, конечно,

не утолив свой к жизни аппетит.

 

И вспоминая в сладостной истоме

ту женщину, что выронила томик,

сомлев от зноя, в смятую траву,

осознаёшь: на жизненном изломе

нам ничего не остаётся, кроме,

как только бредить, бредить наяву...