И скоро осень свой пролог напишет...

В огромном небе цвета перламутра,

В чернильницах ветров вскипают строчки.

И лягут непременные, наутро

Они на белом девственном листочке:

 

"Сгорает август. Тихо. Сонно. Чисто.

Малиново луга отклеверились.

Как крупные цыганские мониста,

По небосводу звёзды раскатились.

 

На жёлтом поле - жёлтая солома,

И журавли над полем - грустным клином.

Сухая предвечерняя истома

Плывёт тягуче, сонно, сладко, длинно.

 

До дней остудных всё ещё далёко,

Но в бубен солнца август бьёт всё тише.

Прозрачно. Величаво. Одиноко.

И скоро осень свой пролог напишет."..