И скоро осень свой пролог напишет...
В огромном небе цвета перламутра,
В чернильницах ветров вскипают строчки.
И лягут непременные, наутро
Они на белом девственном листочке:
"Сгорает август. Тихо. Сонно. Чисто.
Малиново луга отклеверились.
Как крупные цыганские мониста,
По небосводу звёзды раскатились.
На жёлтом поле - жёлтая солома,
И журавли над полем - грустным клином.
Сухая предвечерняя истома
Плывёт тягуче, сонно, сладко, длинно.
До дней остудных всё ещё далёко,
Но в бубен солнца август бьёт всё тише.
Прозрачно. Величаво. Одиноко.
И скоро осень свой пролог напишет."..
