Песнь степи

Явь багряная струится,

По полям нашим, как мёд,

Словно вересковая птица,

Дева праздная поёт,

 

Запах Тури меж полями,

Словно змий ползёт, он тих,

Светит яркими углями,

Чудо с кости, смел и лих,

 

Гарь-травы цикл семянный,

Словно мошек грозный рой,

Разлетается багряный,

Явью станет страшный зной,

 

Явь багряная струиться,

Гарь-трава дымиться здесь,

Ей нельзя вдоволь напиться,

Сей приход — услады смесь,

 

Словно две роскошных дивы,

Стебли гарь-травы идут,

Они красны и ленивы,

И дыханье скоро жгут,

 

Лепестки склонятся к почве,

Будет праздник степнякам,

Праздник сыну, праздник дочке,

Праздник солнцу и ветрам,

 

Запах Тури, он, коснувшись,

Словно тучных волн поток,

Насыщает, а проснувшись,

Дайте мне воды глоток,

 

Эта осень наступает,

Турь и Гарь трава цветут,

Кто не чувствовал — не знает,

Чем тут степняки живут,

 

Тури корни ты не трогай,

Дикий вой он издаёт,

С них нет вольности и прока,

Пусть лосниться, пусть цветёт,

 

Гарь-травы семян охапки,

В дом таскает детвора,

Ошелушены их лапки,

В ночь мотались, до утра,

 

Слышаться при ней виденья,

Духотворцам из земли,

Они преисполнят рвения,

В ночь весны рода свои,

 

Навивают нам, степнячим,

Детям, как найти покой,

Сердцем пышным и горячим,

И израненной рукой,

 

Ведь чрез раны Гарь-травину,

Они сыпят в свой алтарь,

Видят ясную былину,

Чрез огонь и его гарь,

 

И как только Турь нахлынет,

К говорящему с огнём,

Он завянет и застынет,

Пока не уснёт та днём,

 

Турь траву рубим в предзимье,

Ведь загубят холода,

Это славное растение,

Не увидят никогда,

 

Духотворцы наши судьбы,

Бес сих дивных, божьих трав,

Ох, цвела всегда лишь Турь бы,

Наш не портился бы нрав,

 

Под зиму несёт лишь беды,

Пшывик мерзкий и Типун,

Наше действо, наше кредо,

После начертания рун,

 

Пшывик да Типун срубать,

И в огонь скорей бросать.