Скачки.

Тридцать тех, кто бегут посредине, пять десятков плетутся в хвосте,

Я - быстрее их всех, я - сильнее, и они не соперники мне.

 

Пыль вся сзади и мне не помеха. Пыль, что сзади - забота других.

В такт копытам колотится сердце, и всё ближе победный мой миг.

 

Кто придумал цеплять на нас шоры? Кто бежит почти рядом со мной?

Сколько их? Может четверо? Трое? Им меня не догнать! Я - такой!

 

Знаю то, что не знают другие - эти скачки - гламурный каприз.

Как бы сильно и кто ни старался, не получит сверкающий приз.

 

Даже если споткнусь, разобьюсь я, и закончится гонка моя,

Тот, чьё справа дыхание слышу, не получит его как и я.

 

Но опять на глазах эти шоры... Не сдержать мне стремительный бег.

Где-то там, вот за тем поворотом, ждёт меня так манящий успех.