Beati augusti
Розовым костром – закат на доме.
Никнут астры. Изжелта-соломен
высушенный солнцем виноград,
небо на изломе стынет алым;
пахнет настоящим, спелым, палым,
в скошенной траве лучи лежат,
падают ранетки – догорая
брызгами потерянного рая,
источая благость; собирая
горечь лета и последний жар.
Август спит – а может, просто снится...
И плевать – душа порхает птицей,
жизнь не душит, не пугает смерть;
патокой кленовой звёзды светят,
на дубы наматывает ветер
гулкую сияющую медь,
флоксы гнёт –
то дёрнет, то отпустит...
Время снов и сладкой, светлой грусти
по всему, что рвётся прочь из рук –
серебристой дрожью паутины,
горстью бликов, криком журавлиным –
торопя осеннюю пору.
