Beati augusti

Розовым костром – закат на доме.

Никнут астры. Изжелта-соломен

высушенный солнцем виноград,

небо на изломе стынет алым;

пахнет настоящим, спелым, палым,

в скошенной траве лучи лежат,

падают ранетки – догорая

брызгами потерянного рая,

источая благость; собирая

горечь лета и последний жар.

 

Август спит – а может, просто снится...

И плевать – душа порхает птицей,

жизнь не душит, не пугает смерть;

патокой кленовой звёзды светят,

на дубы наматывает ветер

гулкую сияющую медь,

флоксы гнёт –

то дёрнет, то отпустит...

 

Время снов и сладкой, светлой грусти

по всему, что рвётся прочь из рук –

серебристой дрожью паутины,

горстью бликов, криком журавлиным –

торопя осеннюю пору.