На излёте

Так золотисто саднят, так щекочут нервы
эти щемящие дни на излёте лета...
Первым дыханьем – а может, уже не первым? –
утренний холод над речкой пугает вербы,
дышит небрежно на плети продрогших веток...
 
Знаю я, будет еще краса золотая,
будем и бабьему лету рады, и снегу,
знаю... и все-таки что-то сейчас умирает,
ласточки в танце прощанья от края до края
в криках извечной тоски исчертили небо,
 
и потому так серьезен рассвет холодный –
в меру он розов и дымкой молочной за́лит,
и потому начинаем уже сегодня
тихо грустить о прощании ежегодном
с летом, что как сквозь пальцы вода ускользает...