На излёте

Так золотисто саднят, так щекочут нервы

эти щемящие дни на излёте лета...

Первым дыханьем – а может, уже не первым? –

утренний холод над речкой пугает вербы,

дышит небрежно на плети продрогших веток...

 

Знаю я, будет еще краса золотая,

будем и бабьему лету рады, и снегу,

знаю... и все-таки что-то сейчас умирает,

ласточки в танце прощанья от края до края

в криках извечной тоски исчертили небо,

 

и потому так серьезен рассвет холодный –

в меру он розов и дымкой молочной за́лит,

и потому начинаем уже сегодня

тихо грустить о прощании ежегодном

с летом, что как сквозь пальцы вода ускользает...