Нет в жизни, благодарности, Меняла

Сам, ювелир мечтаний, грёз насущных,

Меняла, ростовщик, банкир себя…

Дел крестоносец, ненавистных, душных

От власти божьих деспотов… Губя,

 

В такт, чьи года, несбывшихся, по сути,

Любовей безответных; сгоряча,

Сквозь ветер и песок годов, бес ртути

Судьбы, крутил что румбой в ча-ча-ча.

 

От стразов… — первых, бриллиантов южных,

Поделок, наспех, — диадем, колье…

До пекторалей дел, не безоружных,

Небесных декораций в сотни лье…

 

Всё, всё (!), в моих стихах сияло… Рьяно,

Не верило в теории абзац…

Селилось в переплётах из сафьяна

И злило шалопутных мэнов, цац.

 

Политикой, смешное в вере, будто;

Пейзажей пасторали, эпатаж,

Метафорами волновали брутто,

Сравнениями омутов жгли раж…

 

И всё это, усиливалось дважды,

В гиперболах, греховных, ночи жала…

Внезапно, мог сказать знакомый, каждый:

«Не жди дней благодарности, Меняла.»