О Старой Деве Ассоль...

В её волшебных, трепетных мечтах,

Великолепие пунцовых парусов,

Наполненных игривым, свежим ветром.

В глазах же, бесконечный дождь и,

Серых туч, неровный и холодный строй.

В устах, не знавших поцелуя,

Не сказанных ещё, о главном, сотни нежных слов...

Ей далеко уж не семнадцать вёсен и,

Несмелые её надежды, так и не сбывшись,

Гибнут, покрываясь пепла сединой.

На матовом, от горьких слёз дождя,

Холодном, будто лёд, окне,

Её мечты - как на ладони все...

Что в прошлом у неё?

Признаний первых, детских, неуклюже-робкие слова,

И сердца, что ещё не знало подлых, тяжких ран, биенье.

Сны, полные любви и, визави, несмелые глаза,

Что опрометчиво клялись быть верными когда-то...

...Вот всё, что, будто янтаря слезой,

Застыло в цепкой памяти виденьем...

В её, пропахшем мятой и слезами, дневничке,

От злых насмешек, глаз чужих и жадных

До чужого, трепетного счастья,

Запрятана другая жизнь, как древний клад в песке,

Где дни полны событий, лишь светлых и приятных.

Где ночи напролёт,

Наполнены, до края, лаской и любовью,

Не хрупкой, а на годы, на века...

Укромный свой, пронизанный мечтами,

Неосквернённый любопытством липким,

Грязью чьих-то жадных взоров,

Дневник заветный тот,

Наивно прячет в изголовье,

Её несмелая, ласк никому ещё не подарившая рука...

Хоть ждёт она давно,

Надежда не становится тусклее и слабей,

Измученное сердце в это верит свято,

Что, всё ж, однажды, будто призрак, заалеют паруса,

И с корабля сойдёт её любимый Грэй... когда-то.

 

17.03.2019.

 

*картинка из сети