А жизнь идёт... И всё без корректур...

Сквозь брусчатку просочился молочай,

Клевер битву выиграл с гранитом —

Треснули шлифованные плиты,

И ростки взметнулись к солнцу — в рай.

 

Жизнь не терпит дат, имён, границ,

У неё совсем другие метки:

Чертит ветром в небе незаметно.

Или — чередой летящих птиц.

 

Век пройдёт — засыплет всё песком,

Не останется пунктира чисел.

Память — воплощенье дел и мыслей,

Код, который скажет о былом.