А жизнь идёт... И всё без корректур...
Сквозь брусчатку просочился молочай,
Клевер битву выиграл с гранитом —
Треснули шлифованные плиты,
И ростки взметнулись к солнцу — в рай.
Жизнь не терпит дат, имён, границ,
У неё совсем другие метки:
Чертит ветром в небе незаметно.
Или — чередой летящих птиц.
Век пройдёт — засыплет всё песком,
Не останется пунктира чисел.
Память — воплощенье дел и мыслей,
Код, который скажет о былом.
