История ещё одной несбывшейся любви

В Александра

Мы на разных концах провода.

Ты с поэтами, а я с водкою

Проживаю темными ночками

В закоулках скудную жизнь.

Ты читаешь журналы лживые,

Где на глянцевые бумажки

Поместили жизни красивые.

Там тебя тоже можно найти.

Я склоняюсь в записках каторжных.

Здесь таких, как я, предостаточно.

Ты ищи меня у Достоевского.

Мертвым стал без тебя мой дом.

И теперь ничего не осталось мне,

Как во снах бредить воспоминанием

О былых моих днях до каторги,

Об истории нашей любви.

Столько лет прошло, а мне всё помнится:

Твой платочек в черную крапинку,

Босоножки с застёжкой модненькой,

Ясный свет, льющийся из очей.

И пылали сердца наши алые

Нежным чувством, что в песнях бытуется.

И цвели наши души фиалками,

Ведь умели друг друга любить.

Но однажды в саду, где любовь жила,

Я ступил на тропу, что к тебе вела.

Но за склоном, где раньше бывала ты,

Я нашел лишь помятый цветок.

Что случилось осталось загадкою.

Долго ждал от тебя я решения,

Но в ответ лишь одни извинения,

Видно ты разлюбила меня.

Разошлись по мирам неизведанным,

Как живёшь только богу и знать.

Но по письмам сужу, поглупела ты,

Жизнь твоя очень даже скучна.

Есть возможность, что вскоре увидимся.

Ты не бойся, с тобою не связан я.

Я другой и ты тоже не та.

Где-то в прошлом ещё с тобой счастливы.

Вспоминать это тоже мне горестно.

Чтоб забыть, принял участь фиалки бы.

Но прости, я ещё не готов.