История ещё одной несбывшейся любви
Мы на разных концах провода.
Ты с поэтами, а я с водкою
Проживаю темными ночками
В закоулках скудную жизнь.
Ты читаешь журналы лживые,
Где на глянцевые бумажки
Поместили жизни красивые.
Там тебя тоже можно найти.
Я склоняюсь в записках каторжных.
Здесь таких, как я, предостаточно.
Ты ищи меня у Достоевского.
Мертвым стал без тебя мой дом.
И теперь ничего не осталось мне,
Как во снах бредить воспоминанием
О былых моих днях до каторги,
Об истории нашей любви.
Столько лет прошло, а мне всё помнится:
Твой платочек в черную крапинку,
Босоножки с застёжкой модненькой,
Ясный свет, льющийся из очей.
И пылали сердца наши алые
Нежным чувством, что в песнях бытуется.
И цвели наши души фиалками,
Ведь умели друг друга любить.
Но однажды в саду, где любовь жила,
Я ступил на тропу, что к тебе вела.
Но за склоном, где раньше бывала ты,
Я нашел лишь помятый цветок.
Что случилось осталось загадкою.
Долго ждал от тебя я решения,
Но в ответ лишь одни извинения,
Видно ты разлюбила меня.
Разошлись по мирам неизведанным,
Как живёшь только богу и знать.
Но по письмам сужу, поглупела ты,
Жизнь твоя очень даже скучна.
Есть возможность, что вскоре увидимся.
Ты не бойся, с тобою не связан я.
Я другой и ты тоже не та.
Где-то в прошлом ещё с тобой счастливы.
Вспоминать это тоже мне горестно.
Чтоб забыть, принял участь фиалки бы.
Но прости, я ещё не готов.
