Встреча
Облака плывут по небу
Прямо на меня,
А по ним проносят Феба
Кони из огня.
Пусть не видно их отсюда
Тёмным городам,
Верил я и верить буду
В то, что где–то там
Юный бог, устав как каждый
На исходе дня,
Собираясь спать, однажды
Вспомнит про меня.
Вечер подойдёт неловкий
Грустный и больной
И уснёт на остановке
Рядышком со мной.
И тогда, смахнув от ветра
Быструю слезу,
Скажет всадник, вставший в метре:
«Хочешь, подвезу?»
