Встреча

Облака плывут по небу

Прямо на меня,

А по ним проносят Феба

Кони из огня.

 

Пусть не видно их отсюда

Тёмным городам,

Верил я и верить буду

В то, что где–то там

 

Юный бог, устав как каждый

На исходе дня,

Собираясь спать, однажды

Вспомнит про меня.

 

Вечер подойдёт неловкий

Грустный и больной

И уснёт на остановке

Рядышком со мной.

 

И тогда, смахнув от ветра

Быструю слезу,

Скажет всадник, вставший в метре:

«Хочешь, подвезу?»