Семнадцать
Жирнее тьма. Смородин листик сморщен,
в пипетке – свет для капелек росы.
Очнулся соловей в дубовой роще,
откашлялся. Извечный недосып.
Гуляет ветерок по травам плугом,
ушастый скачет на круги своя.
Вот, семечки несу на мост подругам.
И парни там чубатые стоят.
Снимаю туфли. Клавиши-ступеньки
играют под ногами до-ре-ми.
Бренчат гитары у Сашка и Веньки,
да где-то за околицей гремит…
Но что тебе гроза, когда семнадцать,
его пиджак – надёжность и уют?
Закрыть глаза, к его щеке прижаться….
Об этом ведь соловушки поют.
… А ночь пройдёт – гречиха пустит сплетни.
И будет знать окрестная шпана,
что мы с тобой влюбились в дождик летний.
И он за всё так благодарен нам.
