Семнадцать

Жирнее тьма. Смородин листик сморщен,

в пипетке – свет для капелек росы.

Очнулся соловей в дубовой роще,

откашлялся. Извечный недосып.

 

Гуляет ветерок по травам плугом,

ушастый скачет на круги своя.

Вот, семечки несу на мост подругам.

И парни там чубатые стоят.

 

Снимаю туфли. Клавиши-ступеньки

играют под ногами до-ре-ми.

Бренчат гитары у Сашка и Веньки,

да где-то за околицей гремит…

 

Но что тебе гроза, когда семнадцать,

его пиджак – надёжность и уют?

Закрыть глаза, к его щеке прижаться….

Об этом ведь соловушки поют.

 

… А ночь пройдёт – гречиха пустит сплетни.

И будет знать окрестная шпана,

что мы с тобой влюбились в дождик летний.

И он за всё так благодарен нам.