Июль
Вымарываю строчки дневников.
Нет. Не было. Иль было не со мной.
Лишь, начисто – ленив и бестолков,
Какого-то июля душный зной.
В грязи у лужи ласточек следы
Застыли, словно клинопись минут.
Значения их внятны и тверды:
Мир создан лишь для счастья. Счастье – тут.
На ветке мы с Берроузом вдвоём.
Сегодня – джунгли. Завтра будет Марс.
Он тянет. Он зовёт за окоём.
Вот вырасту – слетаю! И не раз!
Калейдоскопом обращался дождь,
И ласточек подхватывала высь…
Июль, я знаю, что меня ты ждёшь.
Я скоро буду. Только чаще снись.
