Июль

Вымарываю строчки дневников.

Нет. Не было. Иль было не со мной.

Лишь, начисто – ленив и бестолков,

Какого-то июля душный зной.

 

В грязи у лужи ласточек следы

Застыли, словно клинопись минут.

Значения их внятны и тверды:

Мир создан лишь для счастья. Счастье – тут.

 

На ветке мы с Берроузом вдвоём.

Сегодня – джунгли. Завтра будет Марс.

Он тянет. Он зовёт за окоём.

Вот вырасту – слетаю! И не раз!

 

Калейдоскопом обращался дождь,

И ласточек подхватывала высь…

Июль, я знаю, что меня ты ждёшь.

Я скоро буду. Только чаще снись.