Бенгаль

Я твой дом вижу лишь из такси. Мне кажется,

эта любовь подарена Богом

или подброшена,

словно не домучился я,

а по-хорошему

как-то не получается.

И не соврать, все мысли спутаны, затуманены,

как будто я только с тоски —

обездоленный, израненный.

Мне бы ко лбу тонкой линией

твои губы.

Прости,

это всё моветон,

всё допито, отставлено, недопитое убрано,

смотрю на тебя благоразумную,

в окно смотрю.

И проезжаю мимо.

 

Я твой дом вижу лишь из такси. Мне хочется

побыть твоим тайным поклонником,

присылать письма инкогнито,

пить вино напротив твоей квартиры,

занавешивать окна твоими фотографиями.

Опечаленный

и опечатанный

твоими забытыми рифмами.

Вряд ли смогу разжечь в темноте твой бенгаль.

Наверное,

рядом с тобой мне, как будто бы, лучше.

И как будто бы жаль,

что уже не смогу

понять самую малость —

в любви не говорят «прощай».

 

Я твой дом вижу лишь из такси. Проезжай,

водитель, впереди столько дорог,

и подальше, прошу, от всяческих маний,

я теряю слова, мне осталось всего-то

заручиться оскоминами,

ранами сердечными,

разрушенными планами.

Они всегда помогут словом рьяным,

тошнотворно-придирчивым.

Видимо, мне пора на покой

и только на воспоминания

мастурбировать.

Наверное,

нам не стоит больше

признаваться друг другу в любви.

Давай догорим?

Минутою дольше...

Или хотя бы

позволь

докурить.

 

Бенгаль

Июль 10'18

Слова — Adam Kesher