И Я ОПЯТЬ ПИШУ О МОРЕ!
Д и в е р т и с м е н т
Приедается всё, лишь тебе не дано примелькаться
Б.П.
А я опять пишу о море,
оно всегда пребудет дивом,
с ним столько связано историй,
былин и небылиц правдивых.
С ним и тревожно, и спокойно,
рисково, муторно, отважно,
а скука и хандра – на кой нам? –
вот что действительно нам важно.
И я опять пишу о море,
о безднах, их ветра колышут,
таких органных ораторий
на море можно только слышать.
Бегут барашков орды густо,
как Чингисхана иль Мамая,
мыс Иоанна Златоуста
то огибая, то бодая.
А я опять пишу о море –
о страхе, о любви, о друге,
выпускникам консерваторий
во сне лишь снятся эти звуки.
Идут валы, сминая штили,
швыряют гальку, рвут утёсы,
душа ликует рядом или
благоговеет, пряча слёзы.
И я опять пишу о море!
И я хочу, чтоб твёрдо знал ты:
к нему тропинки все с нагорий
бегут, и все проулки Ялты.
Куда б ни шёл, к нему я выйду,
пройти здесь невозможно мимо,
и новые стихи я выдам
о нём, о нём и о любимой.
И я опять пишу о море,
ему я музою обязан,
мой стиль не чужд фантасмагорий,
мой стих стихийно с морем связан.
Утихнет шторм, вода хрустальна,
муть с грязью унесло теченье:
идея эта идеальна –
идея самоочищенья.
И я опять пишу о море,
об аргонавтах славных, Трое,
о субмарине, о линкоре,
о Севастополе-герое.
Душа привыкла к перегрузкам,
она чувствительней радаров,
недаром наше море Русским
звалось когда-то, ох, недаром!
И я опять пишу о море,
о зорях, светом их питаюсь,
метеоритных траекторий
запомнить путь всегда пытаюсь.
Ныряя в штилевых заливах,
был осторожным, а не слабым,
среди кефалей торопливых,
среди медуз, актиний, крабов.
И я опять писал о море,
о том, как волны бились, или
в заката ветреном кагоре
зубцы Ай-Петри громоздились.
Они рельефны и чеканны,
к ним облачишек жмутся своры,
а в скверах распускались канны
и шли на мель калканы споро.
И я писал, писал о море,
как всем положено поэтам;
не зря лекарственный цикорий
глаз радует похожим цветом.
И, зову моря не переча,
к нему имея тягу птичью,
я говорю: «Ещё не вечер,
ещё воздам его величью!»
И я писал, писал, о море,
всегда всерьёз, никак не всуе,
мне от китов до инфузорий
в нём душу тайной всё волнует.
А сейнеры звала путина,
крылом касалась чайка вала,
и сухопутных дней рутина
в те дни меня так доставала.
И я опять писал о море!
Пусть сноб с ханжой меня осудят,
но знаю: в офисе, в конторе
без моря мне паскудно будет.
И я иду к причалам снова,
тянусь душой к ним, что ни день я,
и Айвазовского основа
мне привита Творцом с рожденья…
И я опять пишу о море!..
