Шестьдесят

Еще чуть-чуть и - шестьдесят... Да полно! Точно ль?

Как состояться мог такой солидный век?

Расшит, цветист... Лежит у ног ковром восточным.

Суть каждого стежка - секунд летучий бег.

 

Но правда ль, что со мной случились эти годы?

Не сон, не морок, не мираж степной.

Что лист осенний, с обретенною свободой,

Тону в ненужности сверкающей весной.

 

Да шутка ль, шестьдесят! На сизой амальгаме

Видны серебряные просверки волос.

Устало зеркало. Истерто временами.

И паспорт больше не менять. Закрыт вопрос.

 

Перебираешь четки лет... Число их странно

И отвергаемо печальною душой.

Округлых бусин вес негаданно-нежданно

Вдруг ощутим стал, хоть и небольшой.

 

А жизнь летит вперед, сверкая многоцветьем.

Пора, поди, и на обочину шагнуть...

Тихонько радуясь цветам, рассветам, детям.

Не разбирая пройденный и долгий путь.

 

А там глядишь - наступит день и время оно.

Часы, закончив круг, споют: Отбой, отбоооой!

И, коврик выцветший свернув тугим рулоном,

Ступить за горизонт, в покой и тишь... домой.