Погост

Старый добрый сюжет вне картин полу-странных истин,

зашлифован в фарфор непробитой немой хворью.

Очень точный прицел и единственно верный выстрел:

здесь, по-прежнему, я заживляюсь твоей кровью,

отбывавши свой срок, сторонясь виражей, обочин.

(Дни закрыты в ковчег, Фаренгейта пути, числа).

Что весомо тебя отделяет от тóждеств прочих?

Без чего по плоти́, суть проста, не имею смысла.

В равных сводах орбит – ряд цепочный светил вращений,

нет пружинных тисков, не владеть той могучей снастью...

Чтоб обвить пуповинной, летальным двойным скрещеньем,

от корня прорастая в состав неликвидной части.

Как ноябрьский погост, мой обряд не приемлет граций.

Молча тянет узду (знать бы?) сущность, за кем ведома.

В скольких долях фрагмент? Плавлюсь в списках твоих фракций,

что на бóльшую "из" не приглядна другому дому.

Слишком долго в упор: вновь сполна допиваем будни.

Слишком близко к спине, крайне тесно сплелись чресла.

Если так, то скажи, для чего мы всего лишь люди?

Чтоб, тайком уходя за кайму, не совсем воскреснуть...

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /