Игры белых мотыльков

Расчерчен замкнутости круг несуетливо,

Не громогласно, словно неба синева...

В тревоге лиц, вчерашних игр мелькают спины.

И превращают в паутины кружева.

А призрак - солнечный капкан, сверкая гривой,

В них убаюкивает ложь на поводу.

Бросает верности рестарт, наполовину...

До первой озими, рассыпавшись в году.

Она ушла... И боль ещё не стихла в венах,

До полноты шагов сгущая краски в кровь,

Где на заснеженных верхах шальной арены

С ним больше не играет в нелюбовь.

И Новый год на этот раз не слишком щедр,

Встречай же первым без неё чужой рассвет.

Где до невидимо-немой черты один лишь метр,

Тень мотылька, летящего на свет...

 

 

© Кайгородова Светлана

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /