Игры белых мотыльков
Расчерчен замкнутости круг несуетливо,
Не громогласно, словно неба синева...
В тревоге лиц, вчерашних игр мелькают спины.
И превращают в паутины кружева.
А призрак - солнечный капкан, сверкая гривой,
В них убаюкивает ложь на поводу.
Бросает верности рестарт, наполовину...
До первой озими, рассыпавшись в году.
Она ушла... И боль ещё не стихла в венах,
До полноты шагов сгущая краски в кровь,
Где на заснеженных верхах шальной арены
С ним больше не играет в нелюбовь.
И Новый год на этот раз не слишком щедр,
Встречай же первым без неё чужой рассвет.
Где до невидимо-немой черты один лишь метр,
Тень мотылька, летящего на свет...
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /
