Ты ошибёшься, вслух прочтя стихи...
***
Ты ошибёшься, вслух прочтя стихи,
ни дактильной, ни маноральной речи
не зная, не сумеешь отличить
строки, что от тебя, а что навстречу
тебе летит, но первый твой инстинкт
прикрыть глаза ладонью, увернуться,
но вслед летящей после оглянуться,
а вдруг вернётся, ну а вдруг простит?
И я молчу, и пальцы, добела
раскалены, в горнило синкретизма
бросают всё, что чётче бла-бла-бла,
всё то, что никогда не станет избранным.
И этот жар, калькирующий слог,
беззвучный, растекающийся рябью,
ложится на досрочный эпилог —
доречевой подстрочною тетрадью.
