Ты ошибёшься, вслух прочтя стихи...

***

Ты ошибёшься, вслух прочтя стихи,

ни дактильной, ни маноральной речи

не зная, не сумеешь отличить

строки, что от тебя, а что навстречу

 

тебе летит, но первый твой инстинкт

прикрыть глаза ладонью, увернуться,

но вслед летящей после оглянуться,

а вдруг вернётся, ну а вдруг простит?

 

И я молчу, и пальцы, добела

раскалены, в горнило синкретизма

бросают всё, что чётче бла-бла-бла,

всё то, что никогда не станет избранным.

 

И этот жар, калькирующий слог,

беззвучный, растекающийся рябью,

ложится на досрочный эпилог —

доречевой подстрочною тетрадью.