Гроза
Мочалкой ветра грозового
промытый ливнем небосклон,
недавно был синяк лиловый,
в своей огромности готовый
тянуться до конца времён,
касаясь вздыбившихся крон.
Потом, багровостью набухший,
напомнив раскалённый горн,
томил предчувствиями душу;
пока потоки не обрушил
в катарсисном свирепом буйстве,
бесчинстве бешеном своём.
Творя кругом Армагеддон,
был праведен в таком беспутстве.
Какая мощь! Её размах -
богам Олимпа фору дав,
с языческими вровень встав,
восторгом потрясал он чувства,
а разум жался сиротливо
пред энергетикой порывов.
Глядеть, глядеть бы безотрывно
на мир - громобурлящий тигель!
Но вот раскаты глуше, глуше -
смычку природному послушны;
вот первый камикадзе-луч
расцветил, согревая, брызги.
С ним молнии - уже зарницы -
поблёкли, выцвели, натужны -
средь чистой синевы излучин -
по мешковине вставок ситца...
Ещё немного, только чуть
и море - не синоним суши,
освободясь от хмари пут,
спокойней горизонт задышит
и даже скажет кто-нибудь:
"Кругом не лучше, но хоть чище..."
2-4 августа 2020 г
