Гроза

Мочалкой ветра грозового

промытый ливнем небосклон,

недавно был синяк лиловый,

в своей огромности готовый

тянуться до конца времён,

касаясь вздыбившихся крон.

 

Потом, багровостью набухший,

напомнив раскалённый горн,

томил предчувствиями душу;

пока потоки не обрушил

в катарсисном свирепом буйстве,

бесчинстве бешеном своём.

Творя кругом Армагеддон,

был праведен в таком беспутстве.

 

Какая мощь! Её размах -

богам Олимпа фору дав,

с языческими вровень встав,

восторгом потрясал он чувства,

а разум жался сиротливо

пред энергетикой порывов.

Глядеть, глядеть бы безотрывно

на мир - громобурлящий тигель!

 

Но вот раскаты глуше, глуше -

смычку природному послушны;

вот первый камикадзе-луч

расцветил, согревая, брызги.

С ним молнии - уже зарницы -

поблёкли, выцвели, натужны -

средь чистой синевы излучин -

по мешковине вставок ситца...

 

Ещё немного, только чуть

и море - не синоним суши,

освободясь от хмари пут,

спокойней горизонт задышит

и даже скажет кто-нибудь:

"Кругом не лучше, но хоть чище..."

 

2-4 августа 2020 г