Стоят

Стоят в лесу горбатые избушки

Держа спиной обломки облаков

И в вянущих цветах рыдает Пушкин

В сонетах пряча мертвую любовь

 

Плетут венок юродивые звезды

России умирающей в тоске

И грозы бьют деревья словно розги

Людей гонимых-братьев во Христе

 

Священник солнце маслецом рассвета

Помажет лбы молящихся дворов

И ночь уйдет,но вспомнят ли об этом

Погрязшие в руках слепых грехов