Из леса в парк
Стоит безмолвная природа
и над водой склоняют пряди
ракиты. Ветер, как при родах,
берёзке задирает платье.
И в этом есть простая правда:
«Природе ничего не стыдно».
Она не парк – не для парада,
где всё на сектора разбито.
Где флоксы (как в тюрьме) на клумбе,
где шепчет клён: «Не прикасайся»,
где роза тянет свои губы
к кому-то, далеко – в пространство.
Под ноль пострижены газоны.
Аллея, как по стойке «смирно».
И даже за глоток озона
платить придётся очевидно.
