И можно жить дальше…
Когда я не понимаю, откуда берется эта боль,
я достаю свои записи.
Читаю их, листая желтые странички
старой тетради в коленкоровом переплете.
Слова вечные, как мир.
И тогда постепенно отступает обида.
Уходит боль.
Легче дышать.
И написанные слова становятся объемными.
Реальными.
И я их ощущаю кончиками пальцев.
Нервом.
А потом убираю тетрадь в папку, где лежат старые письма,
телеграммы и юношеские стихи. И черно-белые фото.
Я снова выиграла этот бой.
Боль отступила.
И можно жить дальше…
