,,Клеветникам на Высоцкого"

Есть Ельцин - центр. Будет и Есенин.

Ну а Высоцкий как же? Без любви?

Не прозвучат те строки в день осенний?

У нас не будет отзвуков мечты?

 

У нас не будет больше тех созвучий,

Которые считали мы - Святы?

Зато стоит предателю... Он лучше?

Страну свою, разворовав, пропил.

 

На Украине - памятник убийцам,

В Прибалтике - шабаш вселенской лжи.

Зато вопят ,,Иуда Солженицын!"

И словно бы, ножи втыкают в жизнь.

 

А предки их, священников пытали,

И жгли дворян, в усадьбах и дворцах.

У них в мозгу - лишь Сталин, только Сталин,

А за душонкой - мерзкий, липкий страх.

 

Они боятся прошлых преступлений,

Но не боятся нынешних убийств.

Пред ними меркнет сам Великий Ленин,

Хоть он и тоже, был Душой не чист.

 

А Бродский что? Он разве не достоин,

Своих наград и почестей своих?

Он разве не был по натуре воин?

Он не сражался с Разумом за стих?

 

Ответа нет. Везде обман и дрязги.

Им наплевать на творческих людей.

Но как же можно, вы скажете, разве,

Не уважать историю своей

 

Большой страны? Охаян Евтушенко,

Оплеваны Есенин, Мандельштам.

Подумайте над этим хорошенько,

Не наносите нам смертельных ран.

 

Они глухи. Им голос наш не слышен.

Им на свою историю плевать.

У них виновен только Солженицын,

Что Родину не бросил умирать.

 

Виновны диссиденты и евреи,

За прямоту бесстрашную свою.

Они в Христа распятого не верят,

Хотя стоят на грани, на краю,

 

Хотя вот - вот они сорваться могут,

Но им и Слово Божье - все равно.

У них - Перун, и прочие там ,,боги",

У них уж все с духовным, решено.

 

Для них героев - нет. Одна забота -

Пошире рот на мертвых разевать.

Живых им что - то трогать не охота,

Ну а Россия - им была не мать,

 

А мачеха. Живут они - не с нами,

Но со своим, весьма раздутым ,,Я".

Для них - Победы нет, есть только Сталин,

Средь кучи флагов, красного тряпья.

 

Одумайтесь, безумные, уймитесь!

Вы нас не лучше, лучше вас - лишь мы!

Ведь сам Христос, грехов всех Искупитель,

Прощает вас, хоть вы - Душой мертвы,

 

Хоть нет для вас ни Бога ни Пророков,

Во тьме времен затерянных, седых.

Я завершаю с этой болью строки,

Сложились, что, в мой очень грустный стих.

 

#Поэзия_Против_Коронавируса

#Савелий_Кострикин

#Современники

#Истины_Ради

#Россия