В память В.В.С.

В память В.В.С.

 

Вот и сорок лет... Будто - сорок дней!

Словно - тот вновь день, и июль вновь - тот...

Лишь - в когтях ветров и во тьме дождей -

не в жаре сплошной... Хоть вновь - "круглый" - год!

Лишь тот редкий хрип - друга, не врага -

слышен в эти дни (и - в ЭТОТ день!)

не из каждого, увы, утюга...

Что ж, такие мы: от прежних - тень!

Да, была тогда - в ночь ту - пятница...

Но, кому - под сорок теперь, всем - пох...

Хоть не всем от той славы пятиться:

и теперь как Поэт наш, он - мой Бог!

Не забыть его Манькам с Ваньками, -

как хрипел он о всём, что болит...

Он с гитарой встал на Ваганьково, -

как траву, смяв плиту-троктолит!

 

(Жаль, не дал лишь какой-то Демичев -

не в его-де, так пропитого, честь! -

лечь, с элитой, на Новодевичьем...

Но вот гроб - от властей всё ж: номер шесть...

Милость - к падшим, иль - акт снисхожденья?!

Что ж, опальный, мол, отпетый поэт

Всё ж окончил с властями сраженья,

и его, наконец-то, больше нет...)

 

Без претензий к трёхструнной музыке

(как судить-то - в два темпа - аккорд?!),

он так пел, будто все мы - узники,

и на воле - лишь он, смел и горд!

Пусть - читал, пусть - орал, в три голоса,

но взывал он - на все голоса,

что у всех почти - дыбом - волосы

и глаза застилала слеза!

 

Так он пел: жилы рвя, как вожжами

удержать силясь тройку коней...

Чтоб понятнее стала тоже мне

суть всей жизни пропащей моей!