Взгляд...
…истории коммунальной квартиры…
Считаю громко этажи.
А сколько их под крышей?
Есть время, сердце не блажит:
шагаю выше, выше.
Вначале темень, дальше свет
из окон прибывает.
Сосед навстречу мне: «Привет!
Как ты? А я в трамвае
вчера добрался. Ливень – жуть!
Как из ведра. Природа…»
А я: «Мол, ясно и ежу,
такое время года…»
Он улыбнулся, я – в ответ
и через две ступени,
как записной легкоатлет,
в углы сгоняя тени,
рванул домой треклятый стих
зубрить. О речке, Лене.
А гвалт в подъезде поутих:
передавая смене,
бабульки с выводком внучат
и бабочки ночные,
спускались, туфлями стуча,
на поприща земные.
Они смотрели на меня,
оценивая разно:
взгляд у одних – за вид пенять.
А у других – напрасно
решил нам в душу заглянуть,
в прямом и в переносном,
чтоб жизнь однажды попрекнуть,
за то, что жить несносно.
Не стой, не пялься. Шёл, иди.
И не спеши, успеешь
узнать к чему ведут дожди,
последний день Помпеи,
экслибрис «Я тебя люблю!»
вдоль лестничных пролётов,
Битлы, Дженесис, Шокинг Блю,
детишки Шмидта, Отто.
Пока поднимешься наверх,
все этажи осилишь,
найдёшь, оставишь сотни вех
в своём, особом стиле.
В проёмах окон яркий свет
разбавил сумрак – вечер.
Ушёл в небытие рассвет,
мир зажигает свечи
ламп электрических в домах,
у фотоснимков близких.
Мать оперлась на том Дюма,
мы с батей цедим виски.
Он согревает мне ладонь
на донышке ладони.
Он путешествует в ландо
без всяких церемоний.
Он не считает этажи –
пустое. Тише, тише,
неспешно с горки едет жизнь
из-под высокой крыши…
