Русь...

Красивое слово, вслух произнесешь - словно леденец между зубами катается...

Странное слово, какое-то твердо-мягкое. Русь..., Руслан..., воин - спокойное мужество в нем сокрыто.

Русь..., Маруся - одновременно женственность величавая. Как тонкий стан, как ощутимая даже на взгляд мягкая тяжесть косы.

Что ты? Нежный трепет листвы березовой и белизна ее ствола непорочная, и свежий надрез на коре, истекающий соком, так что не поймешь, чего больше - вреда или пользы, и как это соединить вместе?

Небо над тобой бездонно, безграничны просторы твои. Кладовые твои богатствами ломятся, а все тянет к лаптям, да сохе. Оттого ли, что всякий русский - нет, не сделает что-то, а непременно приладит. Ведь как хорош! Колорит! На полотно просится. Только откуда эта готовность рабская шапку ломать с тайной мыслью бежать в шайку разбойничью, и уж задать! Неужели все это в характере русском, а все мы - мятежники, и скрежет зубовный нам привычен, и терять нам нечего?

Русь...

Древнее слово. Такое же древнее, как и слово смута.