Блин

Ветер улицей бежит,

А другой по переулку,

Каждый вовсе не бандит

И не вор, укравший булку.

Из поэтов местных тот,

Кто по улице гуляет,

Его знает лишь народ

Пену с пива, что сдувает.

Переулочный не в такт

И не в рифму порой пишет,

Но его гитарный лад

Перекрёсток даже слышит...

А мой тихий ветерок

На балконе отдыхает,

Шелестит родной дубок,

Цепь белья, трусов и маек.

Кот учён лишь только спать,

Ему по фиг даже мыши,

Муху тянется поймать,

Но боится падать свыше.

Здесь в прохладе жарких дней

Перекрёсток виден света,

А у маленьких детей

Ветерок стихов от деда...

"Прочитал ваш нафталин,

Верьте мне или не верьте,

Моль" - сказал сосед мне - "Блин,

От разрыва сдохла сердца!"