Грустное
Трамвай с трудом ползёт по улице безбашенной
(в хрущёвках наших этих башен сроду нет),
натужно крутит ряд колёс в осенней кашице,
не забывая просигналить мне - привет!
В ответку я : - Скрипишь, приехал - молодца ещё!
Как поживает досточтимый Берлиоз?
Дорогу знаешь, отвези меня на кладбище!
Шучу.
Он фарами моргает - не вопрос.
Вот так катаемся - привычно, заторможенно,
переезжая дни, года; и в дождь, и в снег.
Видна воочию случайному прохожему
судьба трамвая,
а в трамвае человек,
как тень из прошлого.
