Не спится

Дождю неймётся и, как мне, не спится.

На глади луж пускает пузыри.

Но в них – ни утонуть, ни утопиться.

В груди проснулась маленькая птица

И будет трепыхаться до зари.

 

А дождь во всю и тешится, и плачет.

Хватается за край покатых крыш,

Срывается, клянёт, клянётся, клянчит...

А сердце в рёбра – как об стенку мячик.

Мгновенный всполох, отдалённый рык...

 

Июльский дождь – безумец и транжира,

И очевидно, самый мокрый в мире.

Бегу к нему из недр сухой квартиры

В непостижимо-мокрые миры.

 

11.07.20