На грани.
Мои пальцы целуют тебя в темноте,
но находят лишь воздух,
прохладный.Пустой.
В силуэте дождя
и, мелькнув в пустоте,
погибает мой отдых,
законный, ночной.
И когда, замерзая,
сползает душа
по стенам мирозданья
холодного сна,
явный мир проявляет свои,
не спеша,
силуэты–метанья
подлунного дна.
Что хотят нам сказать,
заполняя покой,
незнакомы до боли,
родные порой?
Не желая того,
разучились мы спать –
этот явленный мир
мы забыли как звать.
