Свист самовара, запах хлебной корки...
Свист самовара, запах хлебной корки,
Плывут куда-то в небе облака —
Исподние посконные задворки
Рисует полупьяная рука.
И вот опять привычно, раз за разом
Дубовым стуком трескается лёд.
Окно подслеповато жёлтым глазом
Нетронутое поле узнаёт.
Оно манит давно прошедшим детством,
В пространство обленившихся котов,
А на столе, завещанным наследством,
Анисовой настойкой пахнет штоф
Не зная вкуса пенного прибоя,
А зная запах сельских похорон
Стоит веками неподвижно хвоя
Треща крылами суетных ворон.
А жизнь летит вперёд с истошным звоном,
Сливая нам сюжеты новых драм,
И есть кому стоять перед Амвоном
Ядрёным матом покрывая храм.
