Свист самовара, запах хлебной корки...

Свист самовара, запах хлебной корки,

Плывут куда-то в небе облака —

Исподние посконные задворки

Рисует полупьяная рука.

 

И вот опять привычно, раз за разом

Дубовым стуком трескается лёд.

Окно подслеповато жёлтым глазом

Нетронутое поле узнаёт.

 

Оно манит давно прошедшим детством,

В пространство обленившихся котов,

А на столе, завещанным наследством,

Анисовой настойкой пахнет штоф

 

Не зная вкуса пенного прибоя,

А зная запах сельских похорон

Стоит веками неподвижно хвоя

Треща крылами суетных ворон.

 

А жизнь летит вперёд с истошным звоном,

Сливая нам сюжеты новых драм,

И есть кому стоять перед Амвоном

Ядрёным матом покрывая храм.