Офицеры...

Мальчик, ратников старинных,

начав дело не вчера,

из брикетов пластилина,

повторяя мир картины,

создавал по вечерам.

Человеческие судьбы

теплотой ребячьих рук,

сквозь века и пересуды,

дух, исчезнувший, по сути,

возрождал – за кругом круг.

 

За окном, на ветках, листья –

сотни маленьких солдат –

в бой рвались, сражаясь исто,

но к зиме, под небом мглистым,

погибали все подряд

(жизнь, источник вечной жажды,

всюду лезет на рожон;

защитить её однажды

вызывается не каждый:

любишь – и вопрос решён)

 

У окна, на бивуаке,

под шатром из простыни,

в полудрёме, в полумраке,

в предвкушении атаки,

полк застыл, считая дни.

Прыгнет кот на подоконник,

ждёт хозяина, урчит

невесёлый. В створ оконный,

сидя между двух бегоний,

звёзды слушает в ночи.

Поутру хозяйка дома

подойдёт – на месте рать,

трубачи трубят знакомой,

а она, кряхтя: «Кулёма…» –

пыль старается убрать…

(и не ведомо гусарам,

пластилиновым бойцам,

что под сердцем, с виду старой,

дамы в платье из муара,

в чёрном платье из муара,

сын погибшего отца...)

 

 

 

 

2014 – 2020