Мадригал...

Опустевшие к вечеру улицы,

слёзы грусти на стёклах витрин

не из прошлого, песни Кустурицы

не согреют, но ты, как все умницы,

возраст, правильно, делишь на три.

Делишь взгляды и фразы от встречного

не количеством – мерой души:

пошлых уйма, а добрые, вечные –

цвет фиалок, озябшие венчики,

спрятать глубже, у сердца спешишь.

Мопассан и Верлен ждут на тумбочке,

ждут, когда навестит их Саган.

А за окнами сиплый, на дудочке,

зимний ветер, шатаясь по улочкам,

сочиняет весне мадригал.

Он, как всякий бездомный с рождения,

ищет сказку, потерянный рай

за любовь принимая видения –

шутку злого ли, доброго гения.

Сонный, шепчет Париж: «Выбирай …»

 

 

 

 

2015 - 2019